Он бродил по подземелью, теряя счет времени. Свет ламп мигал неровно, отбрасывая на стены прыгающие тени. Каждый поворот, каждый проход — всё выглядело одинаково. Плитка, арка, запах сырости и масла. Но разум цеплялся за детали: трещину, которой вчера не было; лестницу, ведущую в тупик; тихий шепот в вентиляции, похожий на чье-то дыхание. Выход под номером восемь. Он повторял это про себя, стискивая зубы. Сойти с ума здесь было легко. Но он заметил: дверь, чуть приоткрытая там, где раньше была глухая стена. Шаг вперед — и коридор снова изменился.